"Miúdos a votos" - votação final

                 DIAS DO LIVRO, LEITURA E LIBERDADE

Leitura de poemas em português, espanhol, inglês e francês 10:00-10:45 – 9ºB (prof. Julieta Lopes)                        9ºE (prof. Salomé O.)                        9ºF (prof. Susana X.)                            10:45-11:30 – 9ºC (prof. Salomé O.)                       9ºD (prof. Susana X.) Transcrevemos aqui alguns dos poemas que foram partilhados nas línguas que os alunos estudam: AUTOPSICOGRAFIA Fernando Pessoa O poeta é um fingidor. Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente. E os que lêem o que escreve, Na dor lida sentem bem, Não as duas que ele teve, Mas só a que eles não têm. E assim nas calhas de roda Gira, a entreter a razão, Esse comboio de corda Que se chama coração. AUTOPSICOGRAFÍA Fernando Pessoa El poeta es un fingidor.  Finge tan completamente  que llega a fingir que es dolor  el dolor que de veras siente. Y los que leen lo que escribe,  en el dolor leído sienten bien,  no los dos que él tuvo pero sólo el que ellos no tienen. Y así en los raíles  gira, entreteniendo la razón,  ese tren de cuerda  que se llama el corazón. Traducción: Miguel Ángel Sepúlveda Espinoza AUTOPSYCHOGRAPHY The poet is a faker Who’s so good at his act He even fakes the pain Of pain he feels in fact. And those who read his words Will feel in his writing Neither of the pains he has But just the one they’re missing. And so around its track This thing called the heart winds, A little clockwork train To entertain our minds. AUTOPSYCHOGRAFIE Fernando Pessoa Le poète est un simulateur Il simule si totalement qu’il arrive À simuler comme une douleur La douleur qu’il ressent vraiment. Ceux qui lisent ce qu’il écrit Sentent sous la douleur qu’ils ont lue, Non pas les deux que lui a ressenties Mais celle qu’eux ne ressentent pas. Ainsi les rails tourne En rond, pour occuper la raison, Ce petit train mécanique Qu’on appelle le cœur.

ISTO

Fernando Pessoa

Dizem que finjo ou minto

Tudo o que escrevo. Não.

Eu simplesmente sinto

Com a imaginação.

Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo, 

O que me falha ou finda, 

É como que um terraço

Sobre outra coisa ainda. 

Essa coisa que é linda.

Por isso escrevo em meio

Do que não está ao pé,

Livre do meu enleio,

Sério do que não é.

Sentir! Sinta quem lê!

ESTO

 Fernando Pessoa

Dicen que finjo o miento 

todo lo que escribo. No. 

Yo simplemente siento 

con la imaginación. 

No uso el corazón.

Todo lo que sueño o vivo, 

lo que me falla o termina, 

es como una terraza 

sobre otra cosa aún. 

Esa cosa es la que es bella.

Por eso escribo en medio 

de lo que no está cerca, 

libre de mi titubeo, 

serio de lo que no es. 

¿Sentir? ¡Sienta quien lee!

THIS

Fernando Pessoa

They say that I fake or lie

All that I write. Not so.

I simply feel

With the imagination.

I don't use the heart.

 

Everything that I dream or I pass,

That fails or finishes me,

Is like a terrace

Above another thing still.

That thing which is beautiful.

 

Because of that I write in between

What is not at my foot,

Book of my entanglement,

Serious of what is not.

CECI

Fernando Pessoa

Ils disent que je feins ou mens,

En chacun de mes écrites. Non.

C’est que moi simplement je sens

Par l’imagination.

Le cœur, jamais je ne m’en sers.

Tout ce que je rêve ou ressens,

Toutes mes failles, mes acquis,

S’élancent comme une terrasse

Vers autre chose encore.

Et cette chose-là est belle.

C’est pourquoi j’écris au milieu

De ce qui près de moi n’est pas,

Et me délivré de mon trouble,

Sérieux quand n’est pas.

Sentir ? Au lecteur de sentir!

Still I Rise

(By Maya Angelou & f.v. dust)

You may write me down in history

With your bitter, twisted lies,

You may trod me in the very dirt

But still, like dust, I’ll rise.

 

Does my sassiness upset you?

Why are you beset with gloom?

'Cause I walk like I’ve got oil wells

Pumping in my living room.

 

Just like moons and like suns,

With the certainty of tides,

Just like hopes springing high,

Still I’ll rise.

 

Did you want to see me broken?

Bowed head and lowered eyes?

Shoulders falling down like teardrops,

Weakened by my soulful cries?

...

The Road Not Taken

(By Robert Frost)

 

Two roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth;

 

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim,

Because it was grassy and wanted wear;

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same,

 

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I kept the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way,

I doubted if I should ever come back.

 

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I—

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference.

Recuerdo infantil Antonio Machado Una tarde parda y fría de invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de lluvia tras los cristales. Es la clase. En un cartel se representa a Caín fugitivo, y muerto Abel, junto a una mancha carmín. Con timbre sonoro y hueco truena el maestro, un anciano mal vestido, enjuto y seco, que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil va cantando la lección: «mil veces ciento, cien mil; mil veces mil, un millón». Una tarde parda y fría de invierno. Los colegiales estudian. Monotonía de la lluvia en los cristales.